La Tertulia

Leyendo un claro día   mis bien amados versos,  he visto en el profundo  espejo de mis sueños  que una verdad divina  temblando está de miedo,  y es una flor que quiere  echar su aroma al viento.  El alma del poeta  se orienta hacia el misterio.  Sólo el poeta puede  mirar lo que está lejos  dentro del alma, en turbio  y mago sol envuelto.  En esas galerías,  sin fondo, del recuerdo,  donde las pobres gentes  colgaron cual trofeo  el traje de una fiesta  apolillado y viejo,  allí el poeta sabe  el laborar eterno  mirar de las doradas  abejas de los sueños.  Poetas, con el alma  atenta al hondo cielo,  en la cruel batalla  o en el tranquilo huerto,  la nueva miel labramos  con los dolores viejos,  la veste blanca y pura  pacientemente hacemos,  y bajo el...

Por: Héctor Abad Faciolince | Elespectador.com 18 de Febrero de 2013 Toda la trama de El nombre de la rosa, la magnífica novela de Umberto Eco, se desarrolla sobre este telón de fondo: una obra perdida de Aristóteles (la segunda parte de su Poética, supuestamente dedicada a la comedia) sobre la risa. En la Biblia se dice que Dios odia el bostezo y ama el estornudo, pero nada se dice sobre la risa. En los evangelios hay de todo: sexo, intriga, asesinatos, milagros, pero algo falta: humor. Quizá uno de los pocos rasgos humorísticos del Antiguo Testamento está en un pasaje del libro del Génesis: Dios le anuncia a Abraham (de 98 años) que tendrá un hijo con su esposa Sara. Sara oye el vaticinio y se muere de risa del vaticinio divino (también ella es muy vieja, y lleva años sin que le venga la regla). Un año después, sin embargo, Sara da a luz a Isaac (su nombre quiere decir “el que ríe”), lo cual es —quizá— el único chiste de Dios en toda la Biblia. El fanático religioso de E...

"Primero se llevaron a los comunistas, pero a mi no me importó porque yo no lo era; enseguida se llevaron a unos obreros, pero a mí no me importó porque yo tampoco lo era, después detuvieron a los sindicalistas, pero a mí no me importó porque yo no soy sindicalista; luego apresaron a unos curas, pero como yo no soy religioso, tampoco me importó; ahora me llevan a mí, pero ya es demasiado tarde." Bertolt Brecht, poeta y dramaturgo alemán (1898-1956)

"La luna ignora que es tranquila y clara y ni siquiera sabe que es la luna; la arena, que es la arena. No habrá una cosa que sepa que su forma es rara. Las piezas de marfil son tan ajenas al abstracto ajedrez como la mano que las rige. Quizá el destino humano de breves dichas y de largas penas es instrumento de otro. Lo ignoramos; darle nombre de Dios no nos ayuda. Vanos también son el temor, la duda y la trunca plegaria que iniciamos. ¿Qué arco habrá arrojado esta saeta que soy? ¿Qué cumbre puede ser la meta?"  Jorge Luis Borges Este poema es cortesía de su compañera Liliana Lugo Madera